|
|
 |
Он стоял в темноте, делал затяжку, сбрасывал пепел с сигареты, снова
затягивался и, снова сбрасывал пепел... Тьма, которая его окружала,
позволяла ему остаться совсем незамеченным для постороннего глаза... и
наблюдать... Наблюдать за тем, как мимо, не обращая на него совершенно
никакого внимания, проходила жизнь.
Это было похоже на порывы
белого ветра(если бы ветер был белым., то неприменно так!),
проносившиеся мимо, со скоростью болида Формулы-1... Вот так, просто и
жутко. Он стоял, а жизнь пролетала мимо. Скрывалась за ближайшим углом,
и уже никогда оттуда не возвращалась.
И только ему одному было
известно, что творилось в его голове... даже Бог перестал за ним
приглядывать. На этот миг, он, человек, никогда не жаловавшийся на
отсутствие друзей; оставался совершенно один, наедине с собой и своей
совестью... Ведь, кажется, совесть всегда является неприменным
атрибутом подобных моментов. Но сейчас, она[совесть], почему-то
молчала.
Он всегда любил подобные передышки. Скрываясь по
несколько раз в день в этом "временном кармане", он просто стоял и
курил. Он даже ни о чём не думал, т.к. считал, что такую возможность -
отдохнуть от целого мира, просто глупо тратить на какие-то мысли,
котрых и так всегда хватало. Но всё хорошее имеет привычку быстро
заканчиваться, так и сейчас - сигарета предательски быстро
заканчивалась, и он, с каждой последующей затяжкой, чувствовал, как
десятки невидимых рук того мира цепко впивались в него, дёргали за
пиджак, тянули за джинсы; вобщем, делали всё, чтобы как можно быстрее
вернуть его обратно. И у них, надо сказать, это хорошо получалось. И
вот... последняя затяжка... окурок медленно скользит вдоль стены,
бесшумно падает на асфальт... Вдруг, резкий рывок, свет, шум...
Он снова смешивается с беспокойным миром, где все бегают, кричат,
пытаются обмануть друг друга, - вобщем, хаос и анархия в разумных
пределах.
До следующего перекура...
|
