|
|
 |
Вечер. Улица. Сыро.
Я нищенку встретил,
В лохмотьях, с мольбою в глазах…
Двенадцать мне было.
А может был старше,
Но нищенка, видно, в годах…
В карманы засунул
Озябшие руки,
Я мелочь пытался найти…
Монеты нащупал,
И ей улыбнулся.
Она, не тянула руки…
Я ждал. Предложил –
"Берите, не жалко."
В ответ беглый взгляд и молчит…
Спросил. Отвечала.
Сказала, что стыдно.
Что я ещё молод. Дрожит…
Поступок неясный.
Да, молод и что же?
Неужто всё дело в годах?..
Стояла. Молчала.
Дул ветер холодный.
И слёзы стояли в глазах…
Не стоит. Прошу Вас.
Не плачьте, всё пусто.
И снова монеты даю...
Смахнула слезинки,
И мне улыбнулась:
"Я Бога, за Вас, помолю..."
С ней кротко простился.
Улыбкою грустной,
Она проводила меня...
И к дому шагая,
Я напрочь забылся,
Хотелось бежать от себя...
Ложусь, но не спится.
Бессонница. Кашель.
Хор мыслей в больной голове…
За окнами город.
И ветер холодный.
И жизнь, непонятная мне...
|
