| описание: |
|
Все пишут про листья, про жёлтые листья,
Летящие вдаль необузданной рысью.
Все плачут о том, что закончилось лето.
Ах, осень, продажная шлюха поэта!
По каплям, в окошко стучащим без пользы,
Поэты прольют крокодиловы слёзы.
И как не забыть помянуть позолоту
И вскользь отозваться о птиц перелётах.
Листва уподобится медной монете.
Тут просится рифма… (не буду про… эти!)
Бренчит сладозвучно поэтова лира,
Он в осень вгрызается зубом вампира.
И снова про осень поэма на сутки,
Поэт покупает тебя, проститутка,
Целует твоё обветшалое пузо.
Ох, осень, поэта недолгая Муза,
Напяль поскорее цветастое платье,
Поэт тебе песней за это заплатит.
Страдайте, певцы живописной картины,
У вас же тепло и не сыро в квартире.
Но вот подскажите, зачем же я снова
В осеннем борделе юродствую словом?
|