| описание: |
|
Живет творец, беспомощно-спокойный,
Не суетлив, не злобен, молчалив,
Беспутный днями, снами беспокойный,
Как ветреный блуждающий мотив.
Живет, законвоированный днями,
В капкане серых стынущих домов,
А мимо, в осень, странными тенями,
Уходит череда забытых слов.
Слов о любви, о том, что не вернется,
О том, что людям не дано понять,
Ноябрь дождем простудным в окна бьется,
Как птица, не рожденная летать. . .
Живет творец. Несет свой крест неспешно.
И за гостями прикрывает дверь,
И – царствует. Беспомощно и грешно.
Без лести. Без восторгов. Без потерь.
И в мир бредет. И в нем плывут вокзалы,
Гирлянды улиц, провода, мосты . . .
Полны пурпура колдовские балы,
Картин не сотворенные холсты . . .
И пропадает в матовую снежность,
И миру, что сгорает в пустоте,
Он оставляет гаснущую нежность,
Как совесть и как память о мечте.
|