Сразу хочу предупредить, что у меня не было никаких чёрных мыслей и намерений сталкивать кого-то лбами. Я, в самом деле, хотел понять и попытаться объективно разобраться в критериях оценки «лучшего». Разумеется, речь пойдет о фотографии.
Почему одна фотография лучше другой? Что мы «включаем» в себе, когда окончательно выносим вердикт? По каким таким причинам «эта» лучше «той»?
И алгоритм своих запутанных рассуждений я попытался изложить ниже. Повествование будет длинным и скучным, а, следовательно, не все его осилят.
Методом случайного тыка из раздела «Пейзаж» были выбраны три фотографии с пейзажами, без людей и снятые в зимнее время года. Ну, это чтобы не мешали сторонние факторы.
1. http://www.lifeisphoto.ru/photo.aspx?id=247429
2. http://www.lifeisphoto.ru/photo.aspx?id=247659&repostid=0#comm2148095
3. http://www.lifeisphoto.ru/photo.aspx?id=248144&repostid=0#comm2152627
Разложив их перед собой на полу, и усевшись по-турецки, я начал размышлять. И после минуты с небольшим фотографию №3 разорвал и выбросил без сожаления, поскольку человек я избалованный качеством и где-то даже капризный в этом смысле. Люблю что бы пиксель к пикселю, что бы треть к трети, хоть их и две всего.
Так как я не разбираюсь в композициях, построениях кадра и прочей такой технической мутотени, я доверился авторам. Подумал, что они не дураки, делали всё по книжкам и, наверняка сделали всё грамотно, тем более меня ничего и не напрягало в этом смысле. Короче говоря, пришел к выводу, что с технической точки зрения обе фотографии не уступают друг другу.
Чуток поразмышляв, решил, что надо плясать от «смысла».
Ведь авторы, какой никакой, а смысл, в свои работы
наверняка вложили. Но так как описания этого самого смысла под фотографиями не нашел, начал сам его и выискивать.
Увидев на фотографии № 1 избушку под №37 и белье на ветру, пахнущее хозяйственным мылом, сразу же догадался, что в этой деревеньке, как минимум 37 семей, затеяли коллективную субботнюю стирку, родившую в небе обильный колдовской снегопад.
Закончив с бытом, селяне, наверное, начнут усердно налегать на водочку отечественного происхождения или будут смотреть телепередачу «Час суда», бурно споря, какой приговор вынесет косноязычный судья (что, в общем-то, тождественно по своей сути), напрочь забыв про «гусей некормленых косяк».
Грустно.
Укутавшись по-ахматовски в облезший плед из альпаки, принялся рассматривать картинку №2.
Это, видимо, Италия. Автор стенобитной мощью, показывает нам, пустынную набережнаю, вдоль которой выстроились 4 памятника эпохи первичного накопления, один из которых, напоминает сгнивший зуб (нарочито? видимо - да). Лоснящаяся гладь реки, испещренная изморосью, словно кожа кенийца-стайера, только что вышедшего из душа, вызывает оторопь и хаотично бегущие мурашки вдоль позвоночника. За зияющими чернотой окнами мы видим людей, для которых чувства, такая же ценность, как выгодно вложенные капиталы в ликвидные акции, и пьющих седуксен от перманентной депрессии. Казалось бы - бесшабашная Италия, а поди ж ты, как сумел автор показать их насыщенное прозябание. И даже огненные следы от одиноко проехавшего фиата 1973 года выпуска, свежие, будто полчаса назад небрежно набросанные самим Кандинским – не спасают смысловую картину, так умело, выстроенную автором, показывающую тоску и бренность их западного мирка.
Уже отчаявшись, и понимая, что оба автора достойно донесли до нас равноценные идеи своих работ, достал из загашника, украденную в дубайском Duty Free бутылочку Glenfiddich, вытряхнул из хьюмидора последнюю кубинскую сигару Partagas, подаренную Раулем на 23-е февраля и решил думать по-другому.
Решил, что надо отключить головной мозг и включить спинной, который, как известно, не думает, а чувствует.
И вспомнились мне часто встречающиеся девичьи комментарии – « хачуууу тудаааа»
И куда же хочу я? В которую из картин? Ассоциация – великая вещь. Я вспомнил Клавдию (Клавочку) из деревеньки, что в Тверской губернии, в которую меня занесло чёрте когда и чёрте зачем. Клавочка эта смотрела на меня, как смотрит студентка из эконом класса на вальяжного бизнесмена из класса первого.
Вот бы сейчас в эту деревеньку, от забот, от кризисов, навязанных нам, не пойми кем. Затопила бы она баньку, шваркнули бы по стопарику самогона, который так вкусно готовит ее муж комбайнер Вася, и который безвылазно (удачно) находится на заработках в городе. Попарились бы, по снегу голышом бы побегали, хохоча. А секс с Клавдией на высокой кровати со стенками из металлических прутьев, отдельная, неописуемая история, после которого, я сном младенца засыпал, пуская слюнку ниточкой, на ее мягких грудях, пахнущих парным молоком и полынью.
«НЕТ», оторопев, подумал я, - «какая к чёрту деревня?». Вонь от навоза, пока до туалета добежишь – все текстикулы отморозишь, собаки лают, петухи по утрам спать не дают, гуси норовят за задницу ущипнуть. Да и от Клавы-то, честно говоря, остаются волосы во рту, да горький привкус полыни на губах.
По большому-то счёту и поговорить-то с ней не о чем.
Вот то ли дело Сабина (переведя взгляд на фотографию №2) из Сорренто. Филологическое образование. Муж то ли банкир, то ли бандит, что придавало нашим встречам невероятно острые ощущения. Молода, красива, груди, что мячики теннисные, и всегда пахла ванилью. До сих пор (а уже прошло четыре года) не перестаю удивляться, как ей это удавалось. Прокатились бы мы с ней до Капри на кораблике, посмеиваясь над толстыми туристами американцами, вечером бы гуляли по набережной, держась за руки и целуясь, смахивая падающие снежинки с волос друг у друга.
Улетали бы в космос (многократно) с громадной кровати отеля Caesar Augustus, с открытым балконом и развивающимися тяжёлыми белыми шторами.
А за окном луна.
Только вот, вспоминаю сейчас, потягивая виски, что после шестого полета в «космос», чувствовал себя, как после санитарного разгула послепроцедурных любовных безумств, вернувшись в свой скучный Сыктывкар. Да и Сабина моих шуток никогда не понимала. Бывалочи начнет собираться к мужу утром, стоя передо мной, наденет трусики, а я, лежа на кровати, держа руки на затылке в замке, спрашиваю – «Может еще слетаем?» Она радостно, со своей итальянской улыбочкой, трусики вниз спускает. И только они на коленях окажутся, я говорю – «Нет, муж же ждёт». Она огорченно опять их надевает. Тогда я говорю, опуская глаза вниз – «А может к черту мужа?»
Сабина, распахнув ресницы заворожено смотрит на мой низ и снова медленно спускает трусики. И только она до колен их спустит, я говорю…
И так раз пять повторялось из дня в день в течение шести дней. Ну, прикалывался я так.
Совсем девчонка с юмором не дружила. Бестолочь какая-то.
Не сработали ассоциации. Не знаю я, как выбрать лучшее из лучшего.
Помогите разобраться.
