Алла  Суслова:

Подготовка  к  сегодняшней дуэли была  интересной  для   самих  судей (хотя  не  могу говорить  от  имени  всех  конечно)… Было   пересмотрено большое  количество  фотографий  и  сделаны  неожиданные личные  «открытия».

  Хочу   сказать  спасибо Автору  за полученное  удовольствие этого  недельного  путешествия! )) 

Мой  выбор  пал  на  этот  кадр:

… Там,  за  тыном,  в поле.

Над  рекой глубокой,
На просторе,  в  воле,
Дуб  растёт  высокой.

Как бы  я  желала
К дубу  перебраться;
Я б  тогда  не стала
Гнуться  и  качаться.

Близко бы  ветвями
Я к  нему  прижалась
И  с  его  листами
День  и  ночь шепталась.            

                        ( И. Суриков) 

Перебралась  рябина  тонкая  к  своему желанному  поближе -   шепчись,  переплетайся  ветвями…  А она  как   склоняла  голову,  так  и  склоняет.

Кто  к  кому  тянется,  да и  тянется  ли вообще,  да  и  надо  ли это  кому-то,  и главное -   чем это  закончится?  сплошные  вопросы…

Но  ему  не захочется  её  никуда   отпускать.

Есть  кадры,  на  которые просто хочется  смотреть. Это  именно такой  кадр.

Поток сознания, вызванный мыслями об одной далеко не новой фоточке.

Сижу в кафе на первом этаже захудалого торгового центра, пью плохой кофе с шоколадом, смотрю сквозь пыльное стекло на людей за уличными столиками и раздумываю, что же написать о фотографии?

Взгляд скользит по редким утренним посетителям, падает на молодую пару: он нервничает, она успокаивает. Внезапно он вскочил, почти побежал по аллее, она быстро пошла следом – руки крепко сжаты перед грудью, спина напряжена, что-то тихо говорит, едва разжимая узкие губы. Вернулись за столик, он резко взмахивает руками, отворачивается, нервно закуривает. Она молча стоит рядом, потом тоже берет сигарету. В голове проносится: поцеловать курящую женщину – все равно, что облизать пепельницу.

 Задумываюсь. Я не целовалась с курящими женщинами и уж тем более не облизывала пепельницы - мне нечем подтвердить или опровергнуть это утверждение. Зато я целовалась с курящими мужчинами, но можно ли приравнять поцелуй курящего мужчины к поцелую курящей женщины и, в итоге, – к облизыванию пепельницы?.. В этом месте с удивлением осознаю, что девственно-свежие поцелуи некурящих мужчин мне совершенно незнакомы.  Вздыхаю…

…И понимаю, что она его любит, а он ее не бережет. Обычное дело.

За столик напротив садятся, пьют свой кофе и уходят люди. Открылся Макдональдс. Без конца напевающий что-то под нос официант принес новую партию одноразовых стаканчиков, молодая пара, обнявшись, удалилась, над столиками за стеклом поднимаются клубы дыма, а у меня по-прежнему нет слов для фоточки. И я спрашиваю себя: почему?

Не потому ли, что эта лаконичная картинка рождает во мне безбуквенный покой и бессловесную тишину?

Очередной сосед напротив ушел за вторым стаканом кофе, оставив мобилку и ключи от машины на столике. Заметивший это официант перестал петь, остановился, дождался возвращения хозяина вещей и, с удовольствием вживаясь в роли, цветисто рассказал ему о толпах алчных наркоманов с горящими глазами, так и норовящих стянуть все, что не приколочено, своими худенькими посиневшими грабками. Мужчина возразил, что все посетители кафе друг другу братья и не допустят покражи – и покосился на меня. А я не слежу за чужим имуществом, я думаю о фоточке.

Об огромном вытянутом озере, о согнувшихся деревьях, о прямой траве, о горах на противоположном берегу, едва различимых в густом туманном воздухе и о том, что, кажется, не хочу знать, как выглядит это озеро при свете дня.

Задумчиво качаю носком замшевого сапожка, и вдруг замечаю, что люди с той стороны тоже наблюдают за мной. Хм, что интересного они увидели? Я не дымлю, красиво изгибая руку в лучезапястном суставе, не жестикулирую, не улыбаюсь, разговаривая по телефону. Я пью остывший кофе и пишу ручкой в блокнот о фоточке, именно об этой фоточке, потому что думаю, что она, как многое вокруг, тоже о любви.

И здесь у меня в голове начинает играть "I feel it in my fingers, I feel it in my toes…". Смотрю на свои пальцы, машинально подношу их к носу, осторожно вдыхаю. Мои пальцы этим прозрачным утром пахнут кофе и еще немного земляникой, а точнее, привычным запахом Burberrys London – это успокаивает…

…И почему-то напоминает другое древнее и очень холодное озеро, к которому мы устремились одним майским днем маленькой компанией из трех человек, увидев накануне, как у самого берега Шарташа мальчишки ловят сачками ошалевшую от зимнего кислородного голодания рыбу. Древнее озеро второго мая незапамятного года оказалось покрыто толстенным слоем льда. Мы побросали ненужные сачки, побегали по замерзшей воде, а потом развели в голой березовой роще костер и сварили суп из всего, что принесли с собой, включая предусмотрительно захваченный хозяйственным Юрчиком бульонный кубик "Галина бланка", подаривший супу романтическое название "Уха из петуха". От этого похода за рыбой осталось несколько фоточек, на каждой из которых я с двумя косичками типа крысиный хвостик (вот, записала), с растрепанной челкой и со счастливой улыбкой до ушей. А фотографий озера с дальними синими горами, покрытыми зубчатым лесом, и с огромными валунами на берегу – не осталось.

Место, где я пригрелась, постепенно наполняется звуками: крики детей и мамаш, навязчивая фальшиво-бодрая реклама из динамиков, звон посуды, гул разговоров. Подтягиваются люди, становится неуютно, но я не могу уйти, не дописав. И до электрички, идущей в аэропорт, еще сорок минут. В этот раз я никуда не улетаю, но если бы я могла выбрать, то полетела бы на берег этого большого озера, чтобы своими глазами увидеть его рассветную неподвижность, ощутить покой, услышать тишину или все те едва уловимые звуки, которые фотография – увы – не в силах передать. Но главное – чтобы узнать ту самую неспешную любовь к уединению, к лаконичности, к красоте, к жизни и к очень некоторым людям.

Шум в кафе становится почти невыносимым. Все, поехала.

3 – 6 декабря 2012 года.

Маленький южный городок у самого соленого моря.

Цугцванг (нем. Zugzwang «принуждение к ходу») — положение в шашках и шахматах, в котором любой ход игрока ведёт к ухудшению его позиции.

Прокручивая  в голове  события  как  отщёлканные  кадрики на  плёнке,  всё   время  возвращаюсь  к началу  игры. Где  и  когда  сделан  тот  первый неверный ход,  который  привёл...    к тому,   к  чему  он  привёл сейчас ?... Когда   со  всей   ясностью понимаешь -   что бы ты  не сделал,   дальше  будет только  хуже…

Обманчивое затишье на закате  дня –   неспешный   выдох    циклонов  и антициклонов.  Тайм- аут    стихии в  раздумьи   перед   следующим   шагом.  На  минуту  всё  стихло – в  ожидании   неизбежного.  И эта неизбежность,  этот  тропический   шторм    скоро грянет  во  всю  свою  девятибалльную   мощь,  безжалостно  сметая    на  своём  пути  всё   -    обрывки   воспоминаний,   шорохи  и  шёпоты,  трепет первых  прикосновений,   вкрадчивый  звук   льющейся  воды,   далёкий   голос   на  границе    ночи и  утра ,    ставшие  уже ненужными  слова… твой   силуэт на  фоне  занавески… запах  примятой  травы  и    свежего  прошлогоднего   снега,  пряный,  горьковатый аромат    твоих духов  -   всё исчезнет,  растворится,   улетит  в  никуда…

Но  пока  ещё  есть  время. Ровно  столько,  сколько  нужно,  чтобы выкурить  последнюю сигарету,  затушить  её   о  край пепельницы  и  допить  остатки   вина.  А потом   встать, одеться   и   уйти,   аккуратно притворив за  собой  дверь.  Кажется,  это  действительно  хороший  выход -  просто  выйти  из  игры -   к  чёрту,   к  дьяволу,  наплевав  на  все победы и  поражения,  навсегда.  И   шагая по   умытой   дождём   мостовой  предрассветного  города,   глубоко   вдыхать, вбирать  в лёгкие      коктейль  сырого  ноябрьского  утра -  и  выдыхать    все   свои  натужные  ночные  мысли  ему  в лицо.  Молчаливый  таксист  отвезёт  тебя  туда,  куда    скажешь:  « Район Свободы, улица Край  Света,   дом номер  Бесконечность,  пожалуйста.  Сдачи   не нужно.»

Бедный  родственник  иллюзий – ты  понимаешь,  что  даже  на  краю света ,   отключив  телефон и  выбросив    планшетник -    ты  всё равно  в руках  того,  кто придумал   всю эту   чёртову   Игру под названием  Жизнь.  И    сейчас  в  задумчивости,  почёсывая  свою лысину,  поднял  маленькую белую  пешку    и размышляет -   а не  пожертвовать  ли ей   во  славу  новой,    весьма  нетривиальной  рокировки?   

«Он  играл  в  шахматы, -  ответила Лужина. -  Замечательно  играл. Но  потом  переутомился и  теперь  отдыхает,  и,  пожалуйста,  не нужно  с  ним  говорить о шахматах.» 

-  Да  чёрта  с два,  старый  мошенник!  Я  сам  начал  эту  партию  -   мне  её  и кончать!  Что бы  ты там  не  распланировал на  мой  счёт.  Я закончу  эту  игру -  и  непременно -   слышишь  меня? – непременно   начну  новую!  Оператор,  настройте  камеры. Свет.   Больше света! Маэстро, музыку!

Vivo,  рresto!  Три, два, один,  иии….  полетели!  

метафизикой как-нибудь можно, наверное)

мне с деревом нравится фотка. Умиротворяющая, актуально для текущего месяца)

я в принципе деревья люблю)

в игру лучше не входить, если понимаешь, что скорее всего придется из нее выйти, не доиграв (т.е. не выиграв и не проиграв). Но это к слову об играх, не относятся к форуму)

А вообще, поздравление с днем рождения - это всегда приятно, хорошая тема)